Wallace Stevens, No Possum, No Sop, No Taters

Уоллес Стивенс

ни картошки, ни лепешки, ни опоссума в плошке


Нет его, старого привычного солнца,
Отсутствует, словно мы накрепко заснули.

Поле вымерзло. Листья иссохли.
В этом освещении зло итогово, окончательно.

В этом тусклом воздухе руки изломанных стеблей
Колышутся без ладоней. Их тела

Без ног, а то и без голов.
В их головах заключенный крик —

Всего лишь трепетание языка.
Снег посверкивает, как опадающий взгляд,

Как осыпающийся блеск зрения.
Листья ковыляют, скребя землю.

Давно уже январь. Небо отвердело.
Стебли прочно вмерзли в лед.

В этом вот одиночестве слог
Из чащи неуклюжих грузных метаний

Выборматывает свою частицу пустоты,
Свирепейшую каверну зимнего звучания.

Именно здесь, в средоточии зла, нас озаряет
Последнее отчаянное постижение добра.

Взлетает ворон, словно проржавевший,
Искриста злоба в его глазу...

Еще один такой же присоединится к нему —
Но там, далеко, у другого дерева.


(Из книги «Дорога в лето», 1947)

______________________________________________________

Примечания и оригинал:
( read more... )