На холмах, где грузный топот ежей
вспугнет случайных любовников,
где одинокий колокольчик на зыбкой своей кампанилле
отбивает рассвет жестяным просторам палой дубовой листвы,
где чабрец на вдохе возглашает "граница".
Мартышка, — говорил твой дед.
Худая мартышка, — говорю я.
Наберем воды у родника там, внизу.
07.04.2010