Легаты посланы, легаты снуют,
однажды ночью легатов убьют.
Эта весть не блага, не блага,
это весть врага.
Здесь все цвело —
на земли, в небеси,
все полегло,
не моли, не проси.
Слаще нет меда,
чем сгорбленная свобода —
не та, что горит на кострах,
а та, что в глазах — страх:
только не отпусти
хоть искру ненависти.
Медной саж́енью отмерено:
мельницы мелют медленно.
27.12.2008