пинцет собирателя

[raf_sh]

(Из Чарлза Симика)


Кто выпустил этих бесчисленных летучих мышей,
Всех разом,
Кружить над темнеющим лугом,
Выхватывая кого-то то там, то здесь?
Ответ – никто.

И все же – подумай о непостижимом ужасе
Быть поднятым высшей силой,
После торжества заката –
В одну из туч, которые грудятся на горизонте,
Как особняки на берегу.

– Это заговорила твоя залежавшаяся религия, –
Сказала ты, моя любовь, –
Это всего лишь случайная добыча – и для них, и для нас.
Но ответ все тот же: никто.