Frank O'Hara, “Why I Am Not a Painter”

Фрэнк О’Хара

Почему я не художник


Я не художник, я поэт.
Почему? Хотел бы я в
художники, да не пойду. Ну,

скажем, Майк Гольдберг
начинает полотно. Заскакиваю к нему.
«Сядь, выпей что-нибудь», говорит
он. Я пью, мы пьем. Поднимаю
глаза. «О, у тебя тут САРДИНЫ».
«Да, как-то понадобилось».
«Хм». Ухожу, проходят дни,
снова заскакиваю. Работа
идет себе, снова ухожу, снова
проходят дни. Заскакиваю. Картина
закончена. «И где САРДИНЫ?».
Все, что осталось – какие-то
буквы. «Слишком выделялось», говорит Майк.

А я? Однажды задумываюсь
о цвете: оранжевый. Набрасываю строку
об оранжевом. Довольно скоро набегает
целая страница слов, не строчек.
Потом еще страница. Здесь должно быть
намного больше, не об оранжевом, а о
словах, о том, насколько ужасен оранжевый,
да и жизнь. Идут дни. Это скорее
в прозе, я ведь настоящий поэт. Стихотворение
закончено, а я даже не упомянул
оранжевое. Уже двенадцать стихотворений, ставлю
к ним заголовок АПЕЛЬСИНЫ. И однажды в галерее
наталкиваюсь на полотно Майка, называется САРДИНЫ.


(1957, перевод 30.01.2024)




( Ð¾Ñ€Ð¸Ð³Ð¸Ð½Ð°Ð» и примечания – читать... )