сонет

Он прав, пожалуй, в номере двенадцатом:
Не слишком-то привыкли извиняться там –
Фиалки вянут, блекнет седина,
Листва в сквозящих рощах не видна,
И этот циркулирующий серп
Безжалостен — будь зряч он или слеп.

Глумится Паунд, хнычет Хаусмен –
Но ничего серьезного взамен,
И только ловко стачанный геном
Зароется отложенным зерном.

28.12.2020